Un millón de historias

P erdida . En mitad del bosque. Junto a un monumento extraño. ¿Un hogar abandonado? ¿Un castillo en ruinas? Maleza por todas partes. Desorientada . Me gustaría recordar cómo llegué aquí. ¿Estoy soñando? Es como si estuviera dentro de un cuento de hadas, y me encuentro en el lugar donde la malvada bruja me va a tender una trampa. Pero en mi realidad no existen esos príncipes que contaban de pequeña. En mi realidad existen terribles monstruos que salen de debajo de la cama y se escapan del armario al anochecer.  Miedo.  En mi realidad solo existe una heroína, pero ahora mismo está tan aterrada que prefiere mantenerse muy dentro de mí.  Es de noche y tan solo hay una farola en mitad del bosque, si es que esto es un bosque. Las ramas de los árboles dibujan criaturas extrañas en el suelo lleno de hojas secas que hacen ruido bajo la suela de mis zapatos. Mi vestido negro está roto. He estirado cuando me quedé atrapada entre unos árboles y la tela se rompió. No me importa más que mi vida

Estaban enamorados. Se robaban sonrisas, guiños de ojos, mensajes, caricias. Pero todo en secreto. Les acechaban miradas, palabras malsonantes. Y ellos solo querían encontrar un lugar donde refugiarse, donde no sentirse diferentes.  Evitar las miradas de desconocidos que no comprenden algo tan natural. Pero se equivocaron de lugar, era un poco más lejos de allí, y tuvieron que seguir caminando.  Aún así, se quedaron, pensando que cambiarían, que comprenderían la realidad, que aceptarían lo que hay y podía haber las personas que juzgaban sin saber. Pensaban comprenderían que no había nada de malo en todo aquello. Pero se equivocaron en todo. En pensar, en actuar, en decir. Los demás no podían aceptar que no todos tenemos que ser iguales, formar parte de una homogeneidad ridícula. Creyeron que el mundo avanzaría a su paso, que dejarían a un lado lo absurdo que era seguir aparentando que todo debía seguir como hasta entonces. Pero se equivocaron.  Lucharon por no ser juzgados

M iles de pesadillas me invaden desde hace un año. No recuerdo que pasó para soñar con aquella joven sin rostro. Todas las noches la sigo en sueños, esperando a que se dé la vuelta para ver quién es. Hablamos, pero siempre olvido preguntarle su nombre.  ¿Quién eres, chica misteriosa? Pero siempre termina igual. Mi cuello entre sus manos. El pelo sobre su rostro. Y yo muriendo ahogado sin poder hacer nada para impedirlo.  Tiene la piel pálida como la nieve. Desearía ver al menos sus ojos. Saber de qué color son o si son como todo lo demás.  Un día, mientras estaba esperando en la parada del metro, en la vía de enfrente, vi la silueta de una mujer. Me levanté y me acerqué a la vía, un minuto antes de que el metro parara. ¿Acaso era ella? Tenía rostro, como todas las personas, no era un sueño, lo sabría. No estaba corriendo como en mis pesadillas. Y justo a tiempo, alguien tiró de mí para que el metro no me matara. Cuando se puso en marcha, la mujer desapareció. ¿Y si era e

V eo una foto y aparece una historia. Se dibuja en mi mente como si fuera parte de algo más grande. Y de repente siento que llega a su fin en un momento determinado. Nunca sucede de la misma forma. No existe un regla que seguir en estos casos. No sé cuánto durará. No sé de quién hablaré. No sé si está del todo bien. Simplemente me dejo llevar, como si se tratase de la corriente de un río por el que debo navegar. Y llegado el momento debo poner punto y final, añadir una frase en cursiva y guardarla, o publicarla en ese preciso instante. Nunca sé qué pasará después, si encontraré otra imagen que me haga sentir algo, o que hable por sí misma. Pero siempre me preguntó: ¿quién hizo esa fotografía? ¿Qué estaba pensando cuando pulsaba el botón que haría trascender ese momento? ¿Pensaba que podría llegar hasta aquí? Quién sabe las respuestas. Tal vez no existan.  Y como puedes observar, no existe una fotografía para esta entrada. No es un relato en sí, solamente es una historia más, una