Stories

No importa. Ya no importa.

Son historias que siguen recorriendo nuestro pensamiento.
De esas de hermosas princesas y bondadosos caballeros.
Miles de ellas creadas en la mente, y nunca en movimiento.
Con mucho más detalle, aunque seamos meros forasteros.

Tú dime, dime sin miedo, dónde te escondiste.
Dime dónde te encontraste en aquella otra vida.
Pronuncia cualquier otro nombre sin desgaste.
Aunque aquel dolor te deje más confusa.

No importa. Ya no importa.
No dejan de ser historias perdidas en un cajón.
Que dejaron nuestra mente perdida.
Que dejaron nuestra mente sin razón.

Son tantos los versos que se escribieron para tan auténtica pasión,
Que es imposible reproducirlos sin caer en la malinterpretación.
Besos y caricias que expusieron el amor de aquella noche.
Delirios y canciones que no dan lugar a equivocarse.

Y qué más da si esto que escribo no tiene sentido.
Si las estrofas son distintas y efímeras como nuestros instintos.
Qué más da lo que pidas si no podré dártelo en ninguna de mis vidas.
Que, si por mí fuera, esta vida no te dolería como a mí me duele vivirla.

Ya no importa. Dejó de importar.
Dejó de hacerlo al verte por fin volar.
Quién dijo que no podíamos.
Quién dijo que esto terminó.
Porque no fui yo.

"Love is a smoke made with the fume of sights", WS.

Vía Historia del arte.